Дедуля перестал есть.
Просто перестал.
Сжимает губы, не открывает рот, уходит в себя, не отзывается на зов. Пить - немного пьёт, но тоже мало.
В день - не больше пяти чайных ложек еды и не больше ста-ста пятидесяти миллилитров воды. Всё.
Начиналось не так страшно. Он ел трижды в день, но всё меньше и меньше. Ни уговоры, ни хитрое пихание в рот еды, ни требования не помогали. Сожмёт зубы, сомкнёт губы и ни в какую. Или возьмёт в рот треть чайной ложечки пюре и жуёт, жуёт, жуёт по три, пять, восемь минут. И не проглатывает. С чаем, в котором непременно сахар и 35% сливки, прокатывало - пил. но хлеб, который я ухитрялась заставить откусить оставался во рту часами.
Сейчас всё плохо. Очень плохо.
Он не ест не потому, что нет аппетита. Он не понимает, что для этого нужно делать. Если еда во рту - не жуёт, не глотает даже чай...
Захлёбываясь от рыданий, описывала состояние дедули его сестре. "Всё идёт к одному концу," - подбодрила она меня, "ты и мужа схоронила, и мать, ну теперь и его".
Но я же не могу опустить руки!!
я не могу не кормить его, не поить, оставить лежать на диване с пересохшими губами и языком, стонущего, плачущего.
Ночью он уже не встаёт.
Его трясёт, он тихо мычит, словно от боли. Подойду - ладони его сухонькие в ладони возьму и говорю, говорю... От голоса он словно приходит в себя, затихает, морщинки разглаживаются, дыхание успокаивается, он в полузабытье - спокойном и усталом.
Рёбра выступают, впалый живот, худенькие руки и ноги - так, наверно, люди в Освенциме или Бухенвальде выглядели.
Подруга, привезла комнатную коляску, посмотрела и ужаснулась "как он постарел!!"
Впали и щёки, после бритья это ещё виднее, запах изо рта - он голоден и не осознаёт это.
Господи, что делать
Завтра придёт терапевт - пусть выписывает внутривенное питание.
Мой любимый, добрый, кроткий старичок, всю жизнь трудился не покладая рук, всю жизнь занимался спортом, какое-то время и йогой, никогда не курил и не пил.
Как страшно повернулась жизнь
Дай-то нам Небеса не умирать одним